Ophélie Grevet: Espace et Lumière

Le dépôt

2010-03-05T19:45:05+01:00

"Le dépôt" à l'Aktéon en 2002, de Ophélie Grevet-Soutra

Mise en scène de Michel Furet

avec: Sabine Lenoël, Hélène Rodier, Christine Weber

Radio Aligre: une interview de Simone Alexandre.

http://www.dailymotion.com/video/xc337s_le-dépôt-au-théâtre-de-l-aktéon_creation

Le dépôt est édité aux éditions Vermifuge.

Au boulevard...

2010-03-05T22:17:54+01:00

Ingeborg Bachmann

http://www.dailymotion.com/video/xcayw3_au-boulevard_creation

Jack London... une voix dans l'abîme

2010-03-05T22:06:21+01:00

L'enfance retient "Croc blanc"... l'aventure des hommes et des loups. Or, plusieurs livres de Jack London sont écrits sur le marbre de l'expérience humaine, dérives et courses à la survie, dans un monde souvent hostile. Une loterie banale, basée sur l'injustice. Les forts gagnent, les autres sont nés perdants.

Au départ, "Le peuple de l'abîme" est conçu sous la forme d'un reportage. Jack London écrit, il prend aussi des photographies.

Ce peuple est replié sur lui-même, et l'auteur comprend que sa mission n'est réalisable, qu'à une seule condition: il doit se faire "adopter", et pénétrer par la petite porte de la misère. Pour commencer, il troque ses vêtements contre des chiffons, et s'enfonce dans la nuit des pauvres, du quartier de l'East End, à Londres.

Nous sommes en 1902, la révolution industrielle bat son plein, et les riches n'ont pas à s'en plaindre. A l'autre bout de la ville, des milliers d'êtres humains ne voient jamais le soleil. Ils sont pauvres, miséreux, et condamnés à la souffrance. Taudis, famine, armée du salut... chômeurs et travailleurs pauvres, n'ont pas plus d'espérance que des damnés. Ce "marche ou crève" est atroce, révoltant. Ainsi, les sans-abris sont obligés de tourner toute la nuit, car il est interdit de s'endormir sur les bancs de Londres.

On doit lire ou relire ce livre. Il nous éclaire sur l'inaptitude récurrente des systèmes et des dirigeants à aider les plus faibles. A force de penser l'humain comme seule valeur marchande... on détruit la vie. Oui, la misère peut tuer, autant qu'une guerre, et plus même.

Ophélie Grevet ⓒ 6 mars 2009

Extrait:

..." Lorsqu'il y a plus d'hommes pour travailler qu'il n'y a de travail à faire, tous ceux qui se trouvent en surplus sont relégués au nombre des incapables, et sont en tant que tels condamnés à une destruction progressive et massive. Le but des chapitres qui vont suivre sera de prouver comment on élimine, comment on détruit les incapables en les contraignant à vivre de façon dégradante, mais encore de démontrer comment les forces de la société industrielle telle qu'elle existe aujourd'hui renouvelle constamment et sans aucun complexe le nombre des
sans emploi". Jack London ⓒ (Le peuple de l'abîme)

Le cheval couché de XAVIER GRALL

2010-03-10T14:07:25+01:00

- Le cheval couché de XAVIER GRALL (extraits... livre de poche, 1975)

" Oyez , bonnes gens! Voici une poésie haletante, écartelée, lyre tendue jusqu'à craquer. Une poésie bâtie dans le quotidien des travailleurs sans travail, des veuves sans amour, des amours sans abri, des chiens, des ploucs, des bistrots.

... Nous portons dans nos têtes des siècles sacrifiés. Nous ramons à contre-courant dans un lac obscur, nous sommes les rameurs malades d'un océan vaincu à reconquérir, nous sommes les Celtes morts qui s'en reviennent, les chiens bleus et brisés de la route latine, nous sommes les fugitifs de la grande ombre asilaire, nous sommes partis sur nos barques sensibles, nous sommes les boucaniers insolents et les pilleurs de nos propres épaves, nous savons les algues et les marées... Maudits sans doute, mais il nous faut aller jusqu'au bout de la malédiction, afin de toucher enfin, libres, aux rives radieuses d'innocence.

... Alors ceci: la bretonnité qui se tâte, s'éprouve, s'exaspère en se cherchant en dehors des règles et des parapets, serait-elle semblable à la négritude tragique de Harlem ou de Port-au-Prince?

... A la fin, qui sommes-nous donc? Des voyants ou des aveugles? Des êtres libres ou de pitoyables aliénés?"

XAVIER GRALL ⓒ

Journaliste, romancier, poète, Xavier Grall est parti trop tôt...

Chantre d'une Bretagne Libre, vivante et sans complexe, il refuse la censure et autres encroûtements dictés par un pouvoir parisien centrifuge.

Un beau jour, il quitte Paris, ses petits fours et ses embrouilles professionnelles pour retrouver sa terre natale, amante palpitante de "vieux frémissements celtiques".

Le cheval de Xavier Grall, s'ouvre sur un véritable pamphlet à l'encontre du fameux "Cheval d' Orgueil" de Pierre-Jakez Hélias. L'auteur préfère laisser les pur-sang au Breton bon teint, professeur agrégé et chroniqueur à Ouest-France, pour nous parler d'un petit cheval ivre de liberté. Son cheval à lui, est couché... haridelle claudiquant et trottant au bord des falaises, qui aimerait tant courir à la mer, pour nous transporter hors du train-train des bien-pensants ou bienfaisants d'un monde de plus en plus absurde.

Un univers qui, dès l'ouverture du chapitre: "La rage des jours", coule comme du bon lait poétique. Pas un mot ne bute, se fracasse ou s'écrase sur la façade du bel effet. Couleurs et plaies, sur le rivage... là où la mer, n'en finit plus de danser et de chanter, ses archipels ressemblent à la palette de Vincent Van Gogh; mélange à lire, par jours de pluie. Une élégie à la Vie, que Xavier Grall, distille avec passion et sans parcimonie, dans un livre toujours brûlant d'actualité.

Ophélie Grevet ⓒ

Le plafond peint

2009-02-10T14:44:35+01:00

Le hall de gare. Rezvani expose ses visions sur le monde des voyages. Il offre à des passagers très pressés une série de fresques vers qui, il fait bon se tordre le cou. On lève la tête, et là... machines, boulons, ferraille en abondance, sous les ogives en acier blanc de la gare de l'Est, véritables balancelles pour quelques piafs égarés, dévident à profusion l'histoire... toute l'histoire, ou presque, du chemin de fer en quelques coups de pinceau.

Au sol, il y a du transit dans l'air. L'illusion marche à fond les manettes. L'impression générale se focalise sur un seul mot: départ. Zut, encore raté... Ce départ, avec tout ce qu'il véhicule comme chamades, pointillés, coeurs battants et autres impatiences, n'est malheureusement pas au rendez-vous. Comme toujours, ce matin, il y a ceux qui partent et ceux qui rêvent.

Une heure plus tôt, au jardin du Luxemboug, un clochard semblait collé à son banc, comme un gosse sur les genoux de sa mère. Depuis, il y roupille encore. Pas un regard vers lui, promenade au seuil de l'humanité. Les jambes des passants... marche à deux temps, sans Kreutzer.
Un coeur de feuilles mortes. Sonate et soeur d'une réalité à dessiner, plus tard.

En cette fin d'été, le soleil frappe en diagonale, quelques massifs de fleurs aux coloris étrangement triomphants. Un soleil éreinté, épuisé d'été, il faut le voir pour y croire! Il fait si jaune parmi ces fleurs... Un jaune primitif et décadent: le jaune des conquêtes de l'homme. Ce jaune, que tous appellent de leurs voeux depuis que le monde est monde; l'OR. C'est donc pour ça que les hommes s'entretuent?

Un touriste s'approche du bassin, se plie en deux, pose un genou sur le sable, puis étire ses bras vers l'eau. Une carpe dans l'objectif, raté. Le souvenir promet d'être flou... C'est à cet instant précis, qu'une paire de lunettes en écaille de tortue traverse la perspective, plonge dans l'eau stagnante, remonte et, disparaît. Un touriste engoncé dans un costume saumon quitte la pose sans regrets. Il s'éloigne du bassin, déçu, bras ballants, zigzaguant, marchant à l'aveuglette.

Hier, à la radio, un certain V parlait de Bounine comme d'un écrivain sans complexe. Un auteur russe dont l'érotisme serait direct, franc, sans censure, et toujours fortement lié à la trame de ses oeuvres romanesques. Pardon, mais je lis Bounine et, au-delà de cet érotisme dont parle V, je me plais à vagabonder dans ses "Allées sombres", comme dans un univers riche en pure poésie.

Une halte chez Gallimard, plus d"Ombre". "Le témoin" de Célan, épuisé, lui aussi... dommage. Alors, choisir un livre de Thomas Bernhard, à défaut... et, revenir sur mes pas. Boulevard Saint-Germain, un chien de chasse court dans tous les sens. Il a encore son collier, avec sa laisse, au bout. C'est si facile de larguer un animal.
L'humain me donne la nausée.

Plus loin, je croise cet(te) auteur(e), Claire quelque chose... pressée, la dame semble réellement en vrac. Moi aussi.

Incertitude. Dérapage. Pollution. Pour fuir tout ça, je saute dans un bus, direction la gare de l'Est.

Et voici, comment ou pourquoi, en cette fin d'été au soleil épuisé, je scrute de fond en comble les plafonds d'un gare bien connue, histoire d'imaginer trente-six voyages.

Ophélie Grevet ⓒ (Extrait, tous droits réservés)

Impressions Helvétiques

2009-02-03T23:48:24+01:00

Danse macabre de l'amour. Visite au Musée de Bâle. Une fugue à deux, amoureuse. Portes vitrées, et contre-jour. La ronde des flocons, oubliée à l'extérieur. Tout semble obscur en entrant et, soudain... le souffle se bloque. Vermeer ne s'y serait pas trompé... couleurs, contrastes et signes volent en éclats. On se laisse surprendre et prendre à la gorge par le panneau central. Au regard, l'oeuvre se laisse effleurer; elle offre un foisonnement d'enjambements, des cabrioles, des sauts de chevreuils, pourrait-on dire, sur fond terrestre crayeux. A peine soulignées de quelques traits noirs, les nuées courent se fondre dans l'Infini. Des ronces s'en vont griffer l'azur, et les coeurs.

Se promener là, fiche la chair de poule. A moins d'être un enfant de Maldoror ou de Lovecraft, la première impression choque l'oeil non initié. En effet, il faut un certain entraînement visuel pour déceler dans un tel chaos d'ossements, l'idée première de la représentation de cette danse. Une triste vérité s'impose, la Mort fauche, s'active, dévaste tout. Elle frappe à travers les siècles, sans discontinuer. Pour elle, point de pause, de silence, de relâche. Chez elle, les vanités s'absorbent, s'oublient, s'effacent. Une étape figurative... Un squelette se love comme un serpent au pied d'un arbre, les doigts recroquevillés sur la chair d'un fruit. Valse des tibias dans les bras des pierres. Un crâne gît sur un banc de sable. Pas de confusion, même si de loin, on dirait une calebasse.

Echec et mat, à la mélancolie. Peu à peu, l'air remonte dans les poumons, le rose aux joues reparaît, le coeur bat. En sourdine, un vol de papillons. Muses... en sabots de bois. Eloignement... l'enfance à dos d'un cheval de feu. Aimer en regard d'une telle pantomime, quelle extravagance! Tout est appelé à disparaître, ne l'oublions pas... le chant de l'oiseau, le baiser des amants et le parfum des roses. Réflexion. L'artiste s'est joué de ce fatum macabre et inéluctable, en le transgressant. La complainte des siècles a pris des accents naïfs sous son pinceau. Ignorant les bâtisseurs de cathédrales et autres freluquets de l'apocalypse, jetant ici ou là quelques fioritures osées, visionnaires, non académiques, il s'est moqué d'une destinée humaine trop arbitraire, en deux temps trois mouvements... même si la Danse, comme les battements atrocement lents d'une horloge solaire, nul jusqu'à aujourd'hui, n'a jamais su l'arrêter.

Ophélie Grevet ⓒ

1987

2009-01-16T15:20:50+01:00

Trois ans plus tôt, ça donnerait le titre d'un roman...
Ici, c'est un ruisseau.
En 1987, j'étais déjà auteur dramatique. Or, la soif d'écrire, tout en me démangeant, existait toujours en parallèle de ma vie de comédienne. Une toute petite vie, car franchement, ça ne gazait pas terrible! Pour me consoler, je me répétais souvent la petite phrase de Jean-Louis Barrault, lâchée dans une interview radiophonique au théâtre de la Gare d'Orsay: " Pour réussir dans ce métier, il faut 10 % de talent et 90 % de chance".

Une page d'intermittence...

1987. Le théâtre... en vérité, je passe beaucoup plus de temps à l'Arsenal, à lire et potasser des auteurs dramatiques, qu'à jouer. Doucement, ma vocation s'éteint, et je m'enferme dans les mots. Parfois, je tente encore ma "chance"... je fonce et, pour une fois, je décroche un rendez-vous avec madame Bloch, au théâtre du Palais Royal.

Le jour "J" arrive, et je pointe mon museau à l'entrée des artistes.

Le réceptionniste me demande: "Vous venez pour l'audition? " Bien sûr, je n'hésite pas une seconde et je réponds, oui. Une belle pagaille règne dans les lieux... Des filles splendides traînent dans les couloirs, toutes plus belles les unes que les autres. A côté, je fais belette. On nous rassemble dans une pièce exiguë et un assistant nous donne une page de texte à apprendre. Deux, trois répliques à retenir... c'est pas la mer à boire. Toutes les dix minutes, la porte s'ouvre et on entend: " Suivante...". Autour de moi, les filles se toisent, s'évaluent, se maquillent, mannequins toujours souriantes, que la nature a comblées. Par habitude, je me concentre sur mon texte. Le rôle à pourvoir est minuscule... une entrée, une phrase, et une sortie. Du boulevard, pur jus. Ah, c'est à moi! Mon coeur bat la chamade, et mon vieux blouson sent le métro. Tant pis, mon seul atout dans un contre-emploi, c'est la carte comique... je vais donc tout miser sur l'humour.

Voilà, j'y suis. La scène est immense et la salle plongée dans le noir. Au premier rang, quelques messieurs occupent des strapontins en papotant. J'ai le temps d'apercevoir le bon visage de Pierre Mondy et son sourire très apaisant... Soudain, tout déraille. Même pas le temps de dire un seul mot, qu'un cri monte côté cour: " NON! PAS VOUS!" Une femme arrive en courant sur la scène et m'attrape pas le bras. Elle me tire vers l'obscurité, tout en me parlant à voix basse. Des larmes commencent à me piquer les yeux... Alors, la dame s'explique: " Cette audition n'est pas pour vous. Je voulais vous rencontrer pour autre chose..." Elle a un beau chignon, cette dame. En d'autres circonstances, je l'aurais trouvée jolie. Là, je marmonne: "Mais, et ma réplique? Je veux passer l'audition..." La dame commence à s'impatienter: "Qui vous a laissé entrer? C'est un vrai moulin, ce théâtre". Une autre fille passe l'audition, elle joue comme un pied. Si ça se trouve, c'est elle qu'ils choisiront. Un moulin... la nervosité de la dame au chignon m'étonne un peu, sans réellement m'impressionner. Pour la soulager, je me justifie: "Je suis ici, car j'ai rendez-vous avec madame Bloch". La dame sursaute et répond: " Je suis madame Bloch. Ecoutez mon petit, cette audition n'est pas du tout pour vous. Je vous avais retenue pour les matinées du Palais-Royal. Ce programme correspond plus à votre registre. Vous devez jouer des classiques, Marivaux, Tchékhov. Dites-moi... j'ai essayé de vous joindre pour annuler notre rendez-vous... Vous n'avez pas de répondeur?". De plus en plus étonnée, je dis non à mi-voix. Elle s'énerve encore: "Vous devriez, un comédien sans répondeur ne peut pas travailler... Ecoutez, rappelez-moi plus tard". La dame s'est éloignée, et je suis sortie du théâtre.

Un détour par les jardins du Palais-Royal, pour respirer... Le soleil court sur l'eau du bassin et mange la moitié du banc, où je reste immobile. Vivre... ici, jour après jour, des moineaux se disputent un quignon de pain.

Ophélie Grevet-Soutra ⓒ 2009